Blumen – die von Sonne und Licht
erzählen – wie viele haben wir gepflückt;
aber sie sind alle gestorben mitten
in ihrem Sommer.
Gedankenlos schaffen wir Gräber.
Manchmal schmerzt der Grashalm
unter den Füßen und ich schaue,
ob er sich wieder hat aufrichten können.
Dann denke ich – unsere Füße
sind zu groß, unsere Schritte
zu rasch.